os campos de
guerra
também são
floridos
as sarjetas,
os bueiros
os corações
esquecidos
pois a cada
nova queda,
é o solo que
mais fértil fica
é a vida que
mais se enverga
sem sentido,
para virar nova vida
mas não há
tempo para velórios,
no campo de
batalha,
não há tempo
para luto
ninguém se
lembra dos nomes
das flores
esmagadas
gente morta
é adubo
"ninguém se lembra dos nomes
ResponderExcluirdas flores esmagadas
gente morta é adubo"
que fodástico esse poema. me lembrou daquele conto que a Hérica fez uma vez, sobre o soldade de guerra <3