# 3 (forças, plural)

Eu sou um homem que fez as pazes com a sua solidão.

Nascemos amigos, é bem verdade, mas em algum momento ao longo do caminho, a situação mudou.

É difícil amar um homem que não tem medo de estar sozinho, ouço quando as noites são frias. Ficar deixa de ser preciso, e passar a ser quero. A pungente necessidade irrevogável que sobe o estômago feito bile dá espaço a uma simples descarga elétrica de neurônios que dão as mãos em acordo para decidir que sim, o que queremos é ficar.

O amor deixa de ser o último drinque do Starbucks com chantili e cereja na ponta, e passa a ser aquilo que despejamos às pressas na caneca pela manhã, com a cara amassada e o cabelo despenteado.

Meu amor não é um croissant em frente à torre Eiffel, meu amor é pão com manteiga. Todos os dias. O suntuoso combustível que me toca a língua paulatinamente e lubrifica as engrenagens enquanto calço o sapato para ir trabalhar.

Meu amor não é destino, não é final feliz, não é condição avassaladora que toma de assalto e incendeia as concupiscências da alma. Meu amor é uma decisão cotidiana. Uma escolha a ser feita dia após dia.

Amor e solidão aqui dentro são dois irmãos, que não conseguem ficar no mesmo cômodo por muito tempo sem sair nos tapas. Foram condicionados a acreditar que são a antítese um do outro. Que sua própria existência ameaça a existência de seu irmão, e vice-versa. Absolutamente. Quando se abraçam e fazem as pazes, entretanto, e ainda assim escutam a trilha sonora que diz que o amor é fundamental, mas que é impossível ser feliz sozinho, ambos torcem o nariz como se fossem reflexo um do outro. O amor vacila. A solidão cede.

A solidão me faz forte, eu digo. Minha força está na solidão e não tenho medo. Nada pode me machucar. O amor escuta, entorta a cabeça e abre os braços em acalanto para dizer: ô, criança, vem cá – o que mais você tem medo é de se machucar.

É impossível difícil amar um homem que está em paz com a sua solidão, escuto não obstante, porque não é o deslumbre da sexta-feira à noite que entorpece, mas a languidez do meio-dia de domingo. Abraça a própria sombra. Está tudo bem se não vieres. Ficar não é necessidade, é escolha.

jaula

prendi um momento numa gaiola de píxeis:

agora ele sorri pra quem passa

pra quem deixa like

ele sorri sem graça

com graça

como convir

ele sorri

ele tira o chapéu, educado

cumprimenta, dá bom dia

ele deixa ir o apressado

e ao atento ele troca

um afago ele troca

uns olhares de cortesia

mas é só apagar as luzes

que vou limpar sua gaiola,

e copioso ele chora

quero ir embora ele chora

e embora não haja embora

ele diz não demora

e chora

ele chora eu quero ir

agora o momento faz greve de fome

e é sempre agora

no transluzir da aurora

o momento vai virando memória

e num museu de fósseis

ele ganha etiqueta

num museu de fósseis

ele perde o nome

o momento virou cadáver.

e a tatuagem no peito

do lema

fica pra mais tarde:

existe um abismo apenas

uma distância infinita e serena

entre o verdadeiro píxel,

a realidade pequena

e a derradeira carne

permanente

entrai

nos calabouços

recônditos

de vossa própria existência

entrai no escuro da alma

sem pretensão de clareá-la

bebei do amargo

ao áspero apresentai o afago

apertai vossa própria mão

abraçai vosso próprio corpo

curai vossos próprios machucados

escrevei sobre vós na segunda pessoa

só porque soa lindo pra caralho

errai

e perdoai

vossos próprios pecados

entrai

nos calabouços

recônditos

de vossa própria existência

entrai

conhecei

repeti

e sejais

vós

pois vós sois

permanente

impermanência.

existe um poema não escrito

no fundo da minha gaveta de meias

existe um poema não escrito

acomodou-se no escuro intocável

agora rosna e mostra

os dentes pontiagudos

sempre que ansioso e aflito

o tento escrever

há um poema turvo

que nunca tomou forma

mas que chora copioso

anuviado

as tintas as dores os amores

todos muitíssimo bem guardados

há um poema bravo

com muitos dedos para apontar

há um poema calmo

qual deriva em alto-mar

há um poema alto

crescido e longilíneo

que se recusa a ser domado

poema que ao parto

abandonado

fez-se farto

em se fazer sozinho

dele escorrem rimas infantis

velhas fotografias de família

filmes, livros, músicas

dele caem cacos de mim

pétalas de outrora

e pegadas de uma eterna busca

dele grita o SILÊNCIO

e o talvez

dele escorregam alguns sempres

e transborda a pequenez

existe um poema não escrito

no fundo da minha gaveta de meias

existe um poema bem bonito

que vem escrevendo a si mesmo

desde que o deixei para depois

ele não espera

um nome

não espera um verso

nem uma rima ele implora

ele não colabora

não é manso

esse poema nunca que vai embora

ele fica ali

com os olhinhos medrosos

desconfiados

sempre à espreita

disposto a atacar

quando na violência dos dias

vou esquecendo de ser poesia

o poema surge aos brados

por cortesia

só

para me lembrar.

violência

a primeira vez que segurei na mão de outro menino em público eu senti medo.

ele me disse: a gente vai apanhar aqui, menino.

soltamos as mãos.

estava no ponto de ônibus, pronto para ir embora depois de um dia que não tinha sido menos que especial. e de repente todas as risadas doces que trocamos, o toque trôpego da ponta dos dedos dele no meu ombro, a ânsia de saber todas as informações a seu respeito e a estranheza nova de não saber direito onde colocar as mãos enquanto nos beijávamos, todas essas lembranças manchadas pelo medo de apanhar aqui, menino.

todas elas são um borrão na minha memória.

mas vejo com clareza os olhares enviesados na minha direção enquanto subia no ônibus. e as minhas mãos tremendo enquanto sentava lá no fundo.

reprovação. sem saber direito o que tinha feito, mas sabendo ao certo quem eu era.

quem eu sou. e quem eu sou faz a gente apanhar aqui, menino.

ele não olhou nos meus olhos ao dizer isso, como tinha feito questão de olhar o dia inteirinho.

olhou para baixo envergonhado, virando o rosto, com medo de enunciar e tornar real o fantasma do qual nós dois já sabíamos a existência.

uma memória tão bonita manchada por um medo que não me pertence. sobre o qual jamais poderei ter o controle.

desde então tenho ouvido que eu não preciso disso. ninguém precisa saber.

que eu posso ser discreto e ser feliz. você engana bem, nem dá pra perceber,

se você só se esforçar um pouquinho, você vai parecer uma pessoa normal.

todas as vezes é dos olhos baixos e envergonhados que lembro.

é da minha memória manchada que lembro.

e eu não me perdoo em nenhuma dessas vezes, nenhuma delas,

por ter deixado algo tão bonito ter ficado roto, não me perdoo,

podre

manchado

pelos olhares de quem eu jamais tinha visto

e jamais verei de novo, não me perdoo,

e pelo medo de apanhar aqui, menino.

eu não me perdoo

um medo que não é meu,

não me pertence,

não.

me.

perdoo.

batam-me na cara.

façam escorrer-me o sangue todo.

deixem-me os olhos roxos, até não poder mais enxergar.

arranquem todos os dentes da minha boca. um por um.

dolorosamente. sentirei a pungência dessas dores todas.

cada uma delas. vão em frente.

mas não me impeçam de ser quem eu sou.

a essa violência eu não me submeto.

jorge se protege com o que não diz.

jorge se protege com o que não diz.

veste-se de meias promessas

que nunca serão cobradas

porquanto não deixam de existir

tampouco serão elas realizadas

jorge se arma de silêncio

jura amor mas de dentes cerrados

e quando o barro vira cimento

na culpa de um sentir violento

entre dentes jura jamais ter jurado

jorge não mente

é honesto e está ciente

que mentiras não contadas

mentiras não são

mas jorge sabe e sente

que os talvezes que planta

qual doce em boca de criança

vira cárie, viram lição

ciranda

encontrei-o na esquina da vida

feito espelho perdido feito eu

encontrei-o alma e fé perdida

e olhos da esperança partida

qual dia que um dia anoiteceu

tomou-me a mão e corremos

para onde nunca vou saber dizer

mas foi tanto que nos perdemos

perdidos já éramos nem percebemos

tamanha foi a vida que nos ocorreu

então espetou-me os olhinhos pequenos

e enviesado num sorriso sereno

cantou-me a sua súplica por ar

e espelho que sou fui-me derretendo

e de ir entendendo mal percebemos

que já estávamos imersos no mar

agora que faço eu, criança sozinha?

aguardo inerte em água fria

esperando rebelde pelo dia

em que chegue teu afogar?

ou vou embora e imagino

o cruzar do teu braço pequenino

e o franzir do teu cenho franzino

enquanto se recusa a nadar?

Brave

brave

are the flowers

that are ripped

shattered

cut

so tiny

and still remain

unapologetically kind.

jorge

jorge tem um hobbie

é um tempo sagrado depois do expediente em que

desejoso, fecha os olhos e sonha

sonha com o dia em que tudo fosse diferente

se eu fosse maior melhor

ele pensa

mais rico mais magro

tivesse um carro um carinho um amor um afago

se essa cadeira fosse mais confortável

se esse emprego fosse mais confortável

se essa pele fosse mais confortável

se eu não dormisse pensando no que eu podia ter dito

e vendo a reprise de friends todo esparramado

porra, se eu tivesse nascido bonito

e não fosse covarde

ia ser tudo tão mais fácil

se eu jogasse tudo pro alto e

rodasse esse mundo e

entrasse pra uma banda de rock e

e cantasse as palavras certas num refrão bem agudo e

tivesse um cabeludo no fundo tocando um baixo

se eu fosse compreendido reconhecido  e

se eu fosse amado

ia ser

tudo

tão

mais fácil

jorge tem um vício

é um tempo sagrado

em que depois do expediente

põe-se embriagado

das coisas ausentes.

enquanto suas plantas murcham

e os dentes amarelam

e os ouvidos não ouvem

e os olhos não veem

e os passarinhos continuam cantando de manhã

os carros correm e o vento sopra

e dona maria da padaria dá bom dia

quando jorge passa

e cumprimenta o cãozinho vira-lata

que tem aquela carinha de cê não tem comida aí não?

e as gentes importantes apertam as mãos

e contam piada e ouvem a rádio

e param e andam e atravessam as ruas apressados.

e a felicidade

encolhidinha

num canto escuro

não morre:

é um pézinho

murcho de planta

que resiste

na varanda

do apartamento do jorge.

Narcisos.

se você vem,

que venha pequeno

por aqui tudo grande é efêmero

e sinto falta de ser só

sinto falta de ser só silêncio.

se você entrar,

que entre pela porta

mas não esquece o caminho de volta

e que a rua às vezes é torta

e que a noite é escura e fria

que às vezes o sorriso é largo,

mas os olhos são vermelhos:

pois então,

de quem é essa aprovação

que você procura no espelho?

meu reflexo não sorri já tem tempo:

quando não tem ninguém vendo

encolhe a barriga, vira de lado

e morde o lábio todo quieto, calado

meu reflexo não sorri tem tempo

se finge desatento, mas não me engana

pra dormir passa gel no cabelo

e corre pra cama tecer seu apelo

gente, é sério

cês vão me amar

mesmo quando eu tiver feio?

pois então,

de quem é essa aprovação

que você procura no espelho?

autobiografia

só existo depois de cuspido

mastigado por mentes amarelados

feito história deglutido ingerido

navegando no sistema digestório do mundo

deslizando pelas mazelas delgadas

desse intestino sem fundo

é só então que viro história

aubiografio o outro que não fui

me crio, me recreio, garganta e peito abertos

só existo pra contar história

nunca sou

sempre estou sendo

sou escritor incompreendido

vivo mil vidas

e escrevo obras-primas que ninguém gosta

rá

grande coisa

no final

tudo vira bosta.

selfie

me manda

uma selfie

pra eu saber

que você ainda

é

pra não esquecer

teus traços

não te perder

nos rostos

pelos quais

eu passo

no meio de tanto

like

tanta foto

tanto fato

vê se leva

um carregador

não fica

sem bateria

só pra eu saber

que você ainda respira

e pode

me mandar

emoji

de coração

me responde

me visualiza

quero ser visto não

quero

prestar atenção

me curte

me compartilha

me corta aos píxels

aos posts me fatia

carne

e osso

e filtro

e personalidade

enlatada

rende uma vida toda

só adicionar água

sou só

o que posto

do resto eu fujo

sou só

o que importo

só o que tá pronto

ao alcance do ponteiro

tô distribuído aí

pelas redes

sociais

mas

eu nunca

tô

inteiro.

to those lovers I did not love

to those with sad eyes

for which I no longer daydream

to the mouths that were once dry

and now are as thus they shall be

to the whispers I did not hear

and the touch, either warm or cold

to the heartbeats that were only fear

to Love, and its reputation to uphold

regret not! for the heart has

its own cunning curves;

and a moment is but a moment:

be it joy, be it lust.

and weep, yes, if you may

for the unwritten verses

for there is a time to say

and there is a time to shut

you see, friend, the world

is a pulsating force

and hence, there is no choice

other than pulsate and come and go

though exquisite song we were

so it is written, so it shall be done

for a bird must fly free, that is for sure

and one cannot love 

a love that is not their own.

caos

tenho passado noites em claro.

tenho manchado papéis com tinta de caneta

e estão todos amassados. tenho pensado

tenho passado

tempo demais

pensando

e é isso que tá errado!

tenho tentado achar ordem

no caos e tenho fracassado

uma, duas, trinta vezes tenho pensado.

tá pesado, é um fardo

saber quando na realidade não tenho que saber de nada

saber quando estar errado

deixar a água correr proutro lado

mesmo de boca seca e sede

aprender a olhar o que está, o que nunca esteve.

apreciar a pungência da secura do agora

mesmo enquanto implora

à chuva

que chegue

Só então estou completo.

firme como um prego

em um monte de areia

movendo-se por entre os grãos

e então

permanecendo entidade inteira

agarrado fraco ao chão

na tempestade ou na chuva ligeira

mas movendo, não estanca

e quiçá até sangra

quaisquer pisadas certeiras

e ainda que falte o martelo

que o faça trabalhador singelo

segurando arte em parede rude

há de entender-se completo

deitado no chão de concreto

pleno

em sua implenitude.

das belezas

é penosa a vida tal

qual de poeta

que vive na sombra

de que cada coisa dita

seja uma coisa bela

acorrenta-se aos grilhões estéticos

e esquece o choro, o amargo, a rotina

a penumbra, a poeira,

os azulejos da cozinha!

não sente das coisas

o seu próprio afeto

pois olha e vê:

beleza é um treco rasteiro

tá nos detalhes, mas tá no inteiro.

e tem até onde não tem;

beleza no mundo é espelho.

pois olha e vê

em cada suspiro,

um manifesto

e é só então

que será belo

a você
todo o resto.

tanto dia tem

tem dia que eu sou baderna,

sou bagunça, sou espetáculo.

tem dia que eu falho.

que tropeço, que falo muito baixo.

tem dia que nem falo, não faço.

tem dia que mal sei o caminho de casa,

que todas minhas verdades são questionadas.

tem dia que sou amar,

sou mar, sou amargo.

tem dia que acordo pra enfiar a cara no barro.

tem dia que sou desordem,

sou desalinho, sou embargo.

tem dia que sou carência,

sou sozinho, sou fraco.

tem dia que só sou sorriso e sucesso.

tem dia que eu erro

e prometo a mim mesmo:

jamais o regresso.

tem dia que eu não cumpro minhas promessas.

tem dia que sou paciência,

tem dia que sou pressa.

tem dia que sou tempestade,

tem dia que sou orvalho,

tem dia que sou relento.

tem dia que sou frustrado.

mas todos os dias

eu tento.

Caverna

encontro-me ao tatear as cinzas da tua beleza:
estão rabiscadas em carvão e parede áspera
mas posso jamais tocá-la, qual grande graça
fixa aos meus próprios olhos, cor de incerteza.

sinto a maciez das tuas pétalas, a curva de teu murchar
e quero você em meu altar, sendo artista e sendo plateia
mas esse querer é senão sombra efêmera e vulgar
de uma tarde regular no meu mundo das ideias 

o que farei, enfim
quando esta parede desmoronar
ou esta luz sumir no entardecer?

ficarei então preso à batalha 
de querer sem poder tocar,
ou tocar sem jamais querer?

(foto de: https://www.instagram.com/fineart.photography/)

(poeminha escrito para um saudaoso Campeonato de Textos).

second thoughts

I’m too afraid to write you a poem. Far more than heights, far more than spiders. It is not a fear I’m willing to avoid, to leap, to jump or to kill. I will not step over this walking shadow of expectations. I will not pray this ghost away.

I will pray for him to stay.

Because as long as I feel a thousand of possibilities and insecurities shivering down my spine, my verses will hang unwritten. Floating over this colorful – but bright – abyss between not good enough and not feeling at all.

I’m savoring this uncertainty.

I’m treasuring every signal I might’ve misread, for that has been teaching me how to stay afloat when the ocean is far too much troubled.

I’m embracing the wholeness of myself.

hierarquia

“Aquele que luta com monstros deve acautelar-se para não se tornar também um monstro. Quando se olha muito tempo para um abismo, o abismo olha para você” (Nietzsche)

falo em nome dos bons costumes e da moral:

se coloco os joelhos ao chão,

é pra ganhar o direito de apontar o dedo

na cara de marginal

não é diversão, é meu dever

já que, sabes bem, irmão

não adianta discutir:

sou mais humilde que você.

fala o que quiser aí

pra qualquer coisa eu tenho resposta

ou melhor, falar nada não

que eu sei que cê vai falar bosta

vai estudar e para de falar asneira

ainda assim, sambo na tua cara

de qualquer maneira

foda-se tua história

porque eu sou todo desconstruído

mas funkeiro? pão com ovo?

ah, para! aí não, né, migo?

segura essa marimba

que sou viciada em problematizar

só tô te dando corda

pra ver qual é o próximo deslize

que cê vai dar

pra que eu vou te ouvir?

se eu já sei que tá errada

e se tem uma coisa

que eu não sou nessa vida

é obrigada

ai, miga, pelo número de likes

acho que já deu pra perceber:

não adianta discutir

no fim das contas

eu sou melhor que você.

luv me tinder

It starts with a click, a buzz, a bell, a guitar riff;

and there you are, frozen in time

right above a punch line

smiling back at me.

Every pixel of my body shivers.

And then you like my profile pic,

but I

like to play it safe

and I

never send a heart emoji
on a first date.

I’m not that instagram kind of boy!

But if you check out my tumblr, I

know?

you’ll definitely fall in love!

Unlike the others you matched

my thoughts

cannot be contained

in one tweet,

Look at all…

those books I’ve read,

Look at all…

those things I hate!

Let’s buy a trailer and live in the woods!

I’ll take my Netflix account

And you can take the internet supplies.

Oh, and we can get that liquid happiness

On a supermarket nearby!

And though they’ve put
our names in their cans,

We might

never

take a sip.

But let’s cut the crap, we are a match! We are a match! and we only got 140 characters; so let’s make the most of our eternity week.

It starts with a click.